O que dizer!?

Mas o que dizer afinal?

Se em mim habita essa complacência

esse conformismo de ver o mundo

Não me espanto 

Nada me dói mais

E tudo se torna poesia mansa

E o que falar a mais?

Se as definições dizem algo

e acreditar já é mais fácil

                                                                                                                                   pensar se torna difícil

                                                                                   o esquecimento cobre tudo

                                                                                  e as poesias se tornam calmas

                                                                                   Não há sentido em poesias calmas

                                                                              Não há sentimento descritível por simples aquietamento

                                                                              Porque poesia é retrato de dor, raiva, sorrisos e lamento

                                                                              Sentimento puro, cristal não lapidado

                                                                              e essa calma, esse conformismo, essa mansidão

                                                                                      não é poesia, 

                                                                                    Isso não.

De alguns suspiros perdidos

Achei que tudo que poria aqui seriam boas coisas

Mas esqueci-me das outras coisas, as verdadeiras

Reais, irreais, fantasmagóricas, negras, difíceis

Acho que sonhei que era tudo doce, um joãozinho

um menininho direto para a casa de gostosuras

as vezes achava que seria pelo menos menos trágico

ou talvez mais leve e confortável

mas nada tem a ver com conforto, talvez um pouco com leveza

mas leveza de saber levar, mas como não se sabe a não ser quando se sabe

naquele momento em que se está lá...

Achei que não ia me roçar mais as unhas dentro dessa bolha

disso tudo que ainda mora aqui dentro

talvez me esqueci dessas coisas

dessa estória de outrora, deveras um doce lamento

A morte diz da verdade, em que se tece todas as mentiras

"Um punhado de bem, um punhado de mal. É só misturar com água."

é só misturar com água e deveras estarei lá

não como deidade pura e vívida, mas

talvez e só talvez um borrão de tinta, talvez um sorriso apagado

um olhar colorido, ombros baixos, cansado

Mas que ironias, mas que destinos e que retas, curvas

que vida! que choro! que coisa!

Jamais saberei....não há o que saber, dessas tristezas que me tomam

desses vazios que me carregam, somente a verdade, simples, mas inexplicável

sem argumentos o suficiente para acreditar...

mas só punhados de bem e de mal sabem,

mesmo certos que não, sim

mas beirando sempre o talvez....

no entanto nada resta, nem mesmo o que sobra

já dizia também uma velha estória de um velho poeta

"Se procurar bem você acaba encontrando.

Não a explicação (duvidosa) da vida,

Mas a poesia (inexplicável) da vida."

Imagem daqui

Das borboletas na cabeça..

Que o passado se releve

após as chuvas estrondosas

que a tristeza se releve

depois de lágrimas copiosas

que o olhar seja sorriso

em leve afagar de plumas

e que sorrisos sejam fartos

grãos de areia pelas dunas

volta inconstante

do ser o que se foi

dessa entrega extasiante

de querer o que se é

de estar onde se está

e de querer o que vier

 passagens por si

de crescer quando pequeno está

e de diminuir, quando grande se é

de controlar-se, de aproveitar-se

de viver, 

indiscriminadamente

viver a cada instante